Somewhere only we know...

La viLLe ECLéTIQuE

Souvent, quand nous pensons visiter une grande ville c’est à cause de sa renomée planetaire. Mais, à Paris, existe quelque chose de different, qui nous absorbe et nous met en extase. Dès l’arrivée à l’aéroport Charles de Gaule, dont les lignes rappelent les avions, nous sentons les pieds se soulever du sol encore. Mais, voilà Paris… La ville écletique! Qui nous surprend à chaque étape, à chaque coin. Qui nous élève. Qui nous fait toucher le ciel avec sa magnitude, qui coexiste avec sa simplicité. Mais porquoi Paris est-elle une ville eclétique? Le monde se reunit ici. Une bénédiction Universelle d’harmonie. Le monde des Hommes, le monde des choses et voire le monde de la Nature. Pendant une première journée, la magnificience de la Tour Eiffel et de la Défense s’expriment. Une autre journée, l’esprit naïf de l’Île de la Cité, témoigné par les bateaux qui naviguent doucement sous le ponts de la Seine. Une autre fois, à la bohémienne Montmartre une vue ravissante à partir du mystique Sacré Coeur et puis encore après avoir travessé la moitié de la ville, nous trouvons un autre aperçu qui nous fait sentir tous petits devant les ‘Grands Hommes’ qui ‘La Patrie Reconnait’, c’est le symétrique et rationnel Panthéon. Un matin, nous promènons dans l’amplitude des Champs Elisées ou des Grands Boulevards Parisiens; l’après midi, un retard intimiste dans le Quartier Latin ou le Marais. La promenade romantique sur la Seine suivie par la montée au militarisme de l’Arc du Triomphe. La Mosquée et l’Église. Le musicien sans terre qui fait de la musique devant la Parisienne chic qui promène son Lou Lou. Le baroque Hôtle de Ville qui salut le modèrne Fórum des Halles et le classique Louvre qui est voisin du contemporain Pompidou. La transcendance de Notre Dame, qui nous donne dês ailes, est gardée par la Concièrgerie, qui nous plie au sol. Les cloches de l’Église Médiévale qui nous reveille le matin et la vie nocturne de Pigalle, de la Bastille ou de Saint Michel quis nous enleve le sommeil de la nuit. Du doré de l’Opéra au Rouge du Moulin… Et ça, et ça. Et ça…. Oh, la, la! Quatre vingts mots son infimes pour énumerer le bleu et le vert qui se croisent coin ou le blanc, le noir et le jaune qui ne se choquent pas dans la bougeotte du metro.

AMORTECEDORES EXISTENCIAIS GRATUITOS - TAXA DE JURO À ESCOLHA DO FREGUÊS

1:40 da manhã. 10 de Dezembro de 2006. Olho para o relógio para confirmar… Engraçada a coincidência de ser a mesma hora na qual a minha mãe teve a primeira das dores mais felizes que uma mulher pode ter, dizem elas. Acredito. Apercebo-me também que faz hoje 25 anos e 4 dias a minha concepção genética. Apercebo-me uma vez mais que é quando chega a hora de dormir que normalmente sou assaltado por pensamentos que me tiram o sono, que é afinal, por vezes, uma desculpa para parar de estudar. Vendo as coisas de uma forma simplista, temos três tipos de neurónios: sensitivos, motores e pensadores. Ora, quando nos deitamos, os dois primeiros são os que mais rapidamente hibernam, salvo se houver desajustamento de luz, som, temperatura, alguma sensação táctil da cama menos confortável ou dor física ou moral (= a tristeza, componente da depressão, segundo os psiquiatras). (Corrijo: não quando nos deitamos, mas quando queremos dormir, porque o deitar… Vocês sabem, minhas malandras e safados… Pode ter muitos objectivos ;) Portanto, os centros de controlo de informação ficam praticamente apenas sujeitos à ligação que detêm com os neurónios pensantes. Daí recorrentemente ‘a almofada ser a melhor conselheira’? ou o ‘dormir de consciência tranquila’? Atente-se aos substantivos e não aos adjectivos, porque a intenção é enfatizar o momento irónico do acordar da mente para o seu interior, não tanto o eufemismo que se tenta imprimir-lhe. É frequentemente nesses momentos que sentimos a insónia do dia e dos anos, porque o deitar é como o cair no vazio, no qual o tempo é DIFICILMENTE DISTRAÍDO com a pop star que pintou o cabelo (99,999% da população mundial é careca, querem ver?, ‘prontes’, ok… eu sei! para me sentir bem, tenho que ser aceite pelo semelhante, o que implica aderir às modas, ser camaleão, certo?), a vizinha libidinosa que i-i-i-i-i-i-i (é das poucas que não é assexuada, a sortuda?) - ‘Amiga, já compravas os amortecedores para a cama, não? Bah! Depois, lá se vai o meu entretimento frustrado nocturno e a cusquice matinal no café’-, a discussão de 20 minutos (vejam bem que até estava com pressa) com a senhora das finanças que se arrasta nas burocracias, o acidente que faz parar o transito e o passeio, o padre que olha a perna da paroquiana ou o enchimento das calças do acólito (felizardos do mentor e menor espirituais que não são capados e do primeiro que gosta de peixe e de carne) enquanto as beatas procuram a que entre elas se vestiu pior para a seguir fazer a tertúlia da missa no café ao lado da igreja, o silêncio dos passageiros que ensurdece no seio do barulho do motor do autocarro (excepto nas visitas de estudo da escola, ainda que o autocarro seja de 1900 e troca o passo), o funeral ponto de encontro social, a boazona que passa na rua e que temos vergonha de abordar, o almoço, o lanche e o jantar e o jantar e o lanche e o almoço, o chato do professor e do chefe, a inflação, o político de Esquerda que defende a liberdade de pensamento, mas que ostractisa o de Direita, que por sua vez como bom proclamador dos valores católicos, faz festinhas nos meninos do parque… E isso, e isto, e aquilo… E porquê? ‘Não, não! Ele também disse! Ele também fez!’ Afinal, pensar e fazer mais do que dar trabalho é muitas vezes como tocar na ferida [mas qual dos males o menor? Tocar na ferida ou infectá-la e entrar em septicemia (infecção generalizada por via sanguínea)?]. Então, protela-se, delega-se, não raramente, a nossa vida no outro, na corrente, na ilusão de que nos desresponsabilizamos, triunfando assim numa leveza existencial relativa. Puro MEDO de nos sentirmos RESPONSÁVEIS, NÓS PRÓPRIOS, pelas nossas ideias e actos. Pura ilusão: mais cedo ou mais tarde, bate a CULPA DA VERGONHA E DA FALTA DE CORAGEM de sermos AUTÊNTICOS, de sermos felizes (bem, a não ser que prefiramos o masoquismo). Ou seja, a septicemia. Tudo porque arranjou-se sempre uma desculpa para tocar na ferida e tentar curá-la. Vai-se tratando os sintomas (quando se trata) e não a causa. Medicamento sintomático: distracções dos neurónios sensitivos (não tanto dos motores, porque estes são a grande expressão dos pensadores, além das acções quotidianas quase automáticas… time entretainers, lá está). Meros amortecedores existenciais! Bem sei que se te meteres com a boazona na rua, podes passar uma… Vergonha? De ter hormonas e desejo sexual? A não ser que não gostes de sexo… Ou que tenhas medo de levar um não. Ah, se calhar é melhor ir bater p*nh*tas para casa e pensar na loira em vez de lhe tocar. Ou a rapariga que todos os dias te serve um café e te enche a alma. Que desonra… Gostar de alguém! Numa aula, calas-te diante um professor com medo de errar? Se for bom professor, quem tem de ter medo de errar é ele. Tu é que estás lá para aprender com… Ele! A não ser que só te interesse a nota, ou seja, a forma e não a essência (bem podes ter a média no papel para uma empresa, mas se não a tiveres na prática e no carisma de te adaptares mas também de surpreenderes, bem te podes congratular de engraxar sapatos a professores e chefes… Parabéns! O part time como engraxador, as horas de marranço e o certificado de notas servem de papel higiénico!). Bem sei que bateres na mesa do chefe te pode despedir (depende do chefe). Deve ser melhor, daqui a uns anos, olhares para trás e aperceberes-te que perdeste o teu tempo a lamber botas e a sobreviver com trocos em vez de teres tentado descobrir um caminho melhor. É esse o exemplo que queres dar aos teu filhos? Acredita que eles tomarão mais como modelo as entrelinhas dos teus actos do que o esforço falado do teu discurso. E os trocos dificilmente alguém te tira, a não ser que tenhas medo de trabalhar. Queixas-te do governo e do andar das coisas? E que tal sentires-te como parte activa e responsável de um todo que é a sociedade? Estás apaixonado pelo teu colega de trabalho? Deixa lá… A tua mulher fica mais contente quando chegas a casa com odor duplo de Homem! Bem… Já os maridos e o odor duplo de mulher… lol Não defendo a mania constante de chocar, demonstrando ser ‘pseudo-diferente’… Mas ninguém é gratuito e todos acabam por pagar as suas facturas, com mais ou menos juros…

PS – Resumindo e baralhando, o tempo é o que mais de valioso temos, tão valioso que temos medo dele… Um copo com pedras… Está cheio? E se tentares pôr grãos de areia? Pleno? Que tal adicionar água?

PS 2 - Gnr - Efectivamente

Adoro o campo as arvores e as flores
Jarros e perpétuosamores
Que fiquem perto da esplanada de um bar
Pássaros estúpidos a esvoaçar
Adoro as pulgas dos cães
Todos os bichos do mato
O riso das crianças dos outros
Cágados de pernas para o ar
Efectivamente escuto asconversas
Importantes ou ambíguas
Aparentemente semmoralizar
Adoro as pêgas e os padrastos que passam
Finjo nem reparar
Na atitude tão clara e tão óbvia
De quem anda a engan(t)ar
Adoro esses ratos de esgoto
Que disfarçam ao pilar
Como se fossem mafiososconvictos
Habituados a controlar
Efectivamentegosto de aparência
Imponente ou inequívoca
Aparentemente sem moralizar
Efectivamente gosto deaparência
Aparentemente sem moralizar
Aparentementeescuto as conversas
Efectivamente sem moralizar
Efectivamente….sem moralizar
Aparentemente…semmoralizar
Efectivamente

MARIE JANINE – C’est drôle, je rigole

Capítulo II

Vintes de Outubro. Quase. Segunda-feira. Se a memória não me falha. Uma mão de dias após o ‘bref rencontre’. São umas 13 horas. Estou junto a uma janela. Uma Francesa. À direita. Está diante do secretariado do grand maître. Acho. Sentada. Curiosa. Descarada. Não muito. Não sei para quê. Nem porquê. Sétimo andar do Gaston Codier. Após uma manhã de estágio. Na Ortopedia do Prof. Yves Cantonné. Com a Louise Bertoux. Não muito simpática. Para já. (Chérie, os Tugas não mordem! Logo.) Admiro a paisagem Parisiense. Em especial a bela cúpula central da Pitié Salpêtrière. Procuro o Sacré Coeur. Sem sucesso. Algumas nuvens. Ainda não faz muito frio na rua. Sinto um leve êxtase. Contraste com algum frio de barriga. Próprio de quem ainda se adapta. Mas se sente… Muito leve. Feliz! Pim… O elevador chegou… Ooops! Segundo pim! Espera! É diferente… E não é prrrrriiiiiiiimmmm…. Algo que vibra no bolso. E faz um leve rrrrrrrrr. Em frente do secretariado do grand maître. Ah, és tu! Nem sempre me lembro de ti. ‘Mon chien, le portable’. Porra! Bem lhe mostro o tuli creme. Mas não obedece. Quem sabe os 69G? Volta, Sade. Estás perdoada! Ele só se me segue. À força? Talvez. Cá, ‘les chiens qui suivent les médecins’. lol Acho que seja apenas uma piada. Afinal, somos os externos que permanecem e se integram no serviço durante três meses. Escrevem nos diários clínicos. Fazem bancos de 24 horas. Participam nas operações. Não são meros estudantes de Medicina. Alvos de invejas de alguns enfermeiros e outros profissionais de saúde. Empatas de médicos. Se não for piada, experimentem, Vossas Excelências Les Frrrancius, segurar algumas paredes de alguns estágios Tugas. Volto para junto daquela montra Parisiense. ‘- Ouai? Allô?’ ‘-Oui, allô! C’est Marie Janine!’ (ah, mana, sempre te lembraste). Pim três. Sorriso de gato que engoliu o canário. Como quem diz: de orelha a orelha. Bem. Não tanto. Mas quase. Sorriso tímido. Diga-se. Por que telefonará uma Jurássica Frrrraaaanciu a um Gatinho Tuga? Bem. Não há-de ser nada. (Deixa-te de ter esses rasgos inicias de timidez, meu! Tens de integrar e conhecer os frrrrancius. A velhota até pareceu bem simpática. Nunca ouviste dizer que primeiro estranha-se e depois entranha-se? E para confiar desconfia-se. Ya, pá… É só o interruptor. Adoro a luz). Voz característica do outro lado (não sei como descrever, só imitar; para quem quiser ouvir são 10 euros cada imitação… isto se quiserem ajudar aqui o vosso amiguinho e evitar que ele vá dar o bum bum para Pigalle lol): ‘Deixei o bloco aberto para não perder o seu número.’ ‘- Eheh’, recidiva de riso tímido Tuga. Retorque a voz: ‘-Então, telefono-lhe para que venha ver as minhas gravuras como combinámos. Interessa-lhe?’. ‘-Biensûr’. ‘- Mas antes gostaria que viesse ao meu apartamento a Montparnasse para apreciar a vista sobre toda Paris’. Bochechas vermelhas (Sim, Bolchevique, Leninista, Trotskiano, Lobisomem Estalinista de pseudo-tias fanhosas da linha. Só as vestidas de ‘encarnado’. O que é teu é meu, mas o que é meu não é teu. F*d*-te! lol). Será do aquecimento do Hospital? A Frrranciu da direita fica mais descarada. Espeta o olhar. (Ooooops! Acho que ela está negativamente espantada com o meu linguajar Frrrrrrrranciu. Ou será das bochechas? Se calhar fui assaltado pelo ar de Comuna. Bem, o melhor é enfiar-me no canto junto da janela, atrás das plantas. A vista relaxa. Estou mais protegido de qualquer outro olhar Frrrranciu curioso que passe. Fico mais à vontade para falar com a doce velhota, sacadora de ‘carnets’). ‘- Então, quando pode?’ (Bem, esta semana, ainda não tenho muitas aulas à tarde). ‘-Hummm… Amanhã à tarde é bom para si?’ ‘-Hummm… Sim, por volta das 14?’ ‘-Ouai, c’est bien pour moi’. (Tiro o bloco e a caneta para apontar. Antecipo-me ao próximo passo: a morada). ‘- Boulevard de Montparnasse’. ‘-Ouai…’ ‘- Vindo da sua casa, apanha a Boulevard de Port Royal, junto de Gobelins. E é o número 169’. (Que o número não seja mau presságio. Eheheh) ‘- O código para entrar é o… (bem, até tenho direito ao código… Lobisomem Estalinista, mas chique, ahn? ;) E depois sobe até ao oitavo andar’. (Oitavo? Bem, já imagino a vista :) Repito tudo. Com medo de que o Frrrrranciu me tenha falhado. ‘-Oui, c’est ça’. ‘-D’accord’. ‘- À demain’. ‘- À demain, à 14 heures’. (Bem, onde te vais meter? Velhota sabichona e marota? Faminta de chicha tenra? Naaaaa… Não tinha ar de quem faça esquemas de amarrar cândidos e inocentes meninos à parede. Vai ser fixe! :)

ALMAS DE BARRIGA VAZIA, NÃO FAMINTAS DE SI

Sonho despertado
Incógnito conhecimento
Sentido sem tocar.

Ter sem possuir
Um gozo contido
Que aproxima e desanda.

Ver observando
Braços que batem asas
Pernas que se cravam.

Na liberdade que se amarra
Ouvir escutando
A voz que grita amordaçada.

Beijo entornado
Desesperado, escondido
No alento de um abraço atrapalhado.

Sementes
Regadas e criadas
No cais atiradas ao vai e vem.

Mergulho na gema da terra
Queda para o céu fechado
Trampolins sem rede.

Dor
Amiga sincera
Fere para salvar.

Despido e chicoteado
O alvo na cruz
Pela rusga resgatado.

Rosa sem pétalas
Beleza gasta
Poupada a essência.

Na aparição de um ponto
Universo absurdo de significados
O tempo tropeça por minutos.

Almas de barriga vazia
Não famintas de si
Sedentas de um sonho passado.
Hoje armadilhado
Nas memórias de um futuro
Para sempre amedrontado?

Culpa da paixão
Gaiola sem pássaros
Fugaz gaiata
Do encontro fortuito
Entre a montanha russa
E o grego pathos?

Ou todos os caminhos
Vão dar a Roma
Porque são difíceis
Mas valiosos espelhos
Dos trilhos da corrente
Amor?

Coração sóbrio…

Pipo (Novembro 2006)

DESALENTO


A benevolência do teu perdão face ao silêncio sepulcral da máquina que te assiste.

"Boa noite, dorme bem!"

1911 - 2006

MARIE JANINE - C’est drôle, je rigole

Prefácio

Antes de partir, durante a partida e mais desde que cheguei e, como é normal, chovem as perguntas de amigos e conhecidos de como está a ser a experiência Parisiense, de viver, e em Erasmus, porque de ‘vacanças’ (lol) é um outro domínio. Normalmente, falta-me o tempo e as palavras para conseguir transmitir algo que, que sendo uma novidade escolhida, reflecte por si à priori algo de muito bom, algo onde 30 minutos de diferente corresponde a 2 horas de algo por norma mais banal, do quotidiano e do quotiano (existe? O dicionário do Word diz que não. Bem, siga a marinha). Podia falar disto e daquilo, e daquilo e disto, mas felizmente que todos nós de uma ou outra forma já experimentamos as tais 2 horas em 30 minutos, porque seja em Paris, seja em Lisboa, seja no Coiro da Burra, cartas baralhadas e novamente distribuídas, acaba por dar tudo no mesmo, porque as pequenas aparições existem por todo o lado. Apenas o valor que lhes atribuímos depende da nossa motivação e atenção (e mesmo assim…) que, por sua vez, têm raízes num complexo esquema de condicionantes. Fugindo agora para algo menos racional… Apesar de não constituir propriamente o espírito do blog o que a seguir se narra e descreve, decidi partilhar uma experiência muito pessoal por forma a tentar colmatar as minhas contingências em relação a descrever ambientes que ao absorvermos pela pele, pelos ouvidos, pelo nariz, pelos olhos, pela língua? (lol)… se tornam difíceis de ser emanados por palavras. Isto sem esquecer que são essencialmente as pessoas que compõem/constróem o nosso ambiente (humano) . Por isso, decidi partilhar ambientes, situações, fora dos lugares mais ou menos comuns de quem está fora, que tive com uma pessoa, sem menosprezar o êxtase perante tudo o resto que no envolve e nos faz despertar os sentidos de forma tão ecléctica quanto perene: a música que toca na esquina; os olhares que se entrelaçam na rua; a velhota do banco da frente que ri espontaneamente; o puto que desata às piruetas; a roupa que se veste porque faz frio ou calor; a dança espontânea de Domingo à tarde à porta de casa em bairro intimista; a bicicleta que trava a fundo, porque senão bate-se no carro, porque se ficou a olhar para o lado (e que lado! Eheh); o tuga que se encontra na rua e que parece alguém do outro mundo; o senhor do mercado de rua que vende a baguete; o ‘Mésié Sooouuuuuáááááárrrrrrrrreeeeeeeezzzzz (lol); a professora de Francês que descreve o bobo Francês de um ponta à outra (e claro, os dois tugas da aula que quase são postos na rua… há coisas que nunca mudam! LOL); a primeira doente ‘Frrranciuuuu’ que na primeira visita começa a cantar a ‘Grândola, Vila Morena’ e passados dois dias foge do hospital (espero não ter culpa LOL); a Japonesa que inocentemente aprende a dizer AIDS na sua língua (ir-ao-cu-mata LOL); ‘le foie que tombe et la fête que monte, mais la rate e le grêle sont bien, merci’ lol;… os Tugas, os Franceses, os Italianos, os Espanhóis, os Mexicanos, os Gregos, os Alemães, os Ingleses, os Checos, os Árabes, os Suecos, os Americanos, os Brasileiros, os Africanos... Alors, voilà:

Capítulo I (o primeiro episódio interessante da novela? E depois, o clímax jamais mais chega?)

Meados de Outubro. Rendez vous com o Mr. Maxime Lacoste, da agência, para buscar a chave da nova casa. Algum tempo disponível. Vou ao Monoprix. Comprar um caderno de apontamentos para o estágio. Chego às devidas prateleiras. Depois de ter vasculhado alguns produtos e preços. Encontro uma velhota junto das prateleiras. Parece ter quase 80 anos. Baixa. Agasalhada. Tipicamente Parisiense. Em bicos de pés. A sacar muitos dos blocos. Como que uma criança que se estica para conseguir alcançar o rebuçado que está em cima do balcão da cozinha. Oooops! Sobrará para mim? Um? Apenas um? Quantos quererá ela? Não vou ser indelicado e gamar um bloco à doce velhota! LOL Bem… O Bom Samaritano começa a ajudar a dita senhora. Quando ela diz que precisa de 50 blocos! Piiiiim!!! Sorriso maroto tuga! Na boa. Tass, gaja. Ajudo na mêma. Tal é essa? Tástapassar? Ainda que me tenham começado a cair blocos dos braços. Braços? Desapareceram, entre os pequenos cadernos! ‘-Ah, mas eu quero pagar-lhe um bloco!’ (‘-Pois, se sobrar algum’… LOL) ‘Não, não é necessário’. ‘-Não, não. Faço questão’. (‘-Ok, o que é um euro e tal para eles? Não vou fazer a desfeita à doce velhota’ – não provei, sublinhe-se LOL). Chegamos à caixa. Os meus braços no apogeu do desaparecimento. Com algumas trocas de palavras no entretanto (mais da velhota, simpática). Alguns dos cadernos eram agendas. Bom Samaritano volta às prateleiras para trocá-las (agora, entra a música do Indiana Jones para substituir a dos Encontros Imediatos). Voltado à caixa. A rapariga dos pagamentos só se ri. (‘-Chulo de velhotas?’, pensa ela? ‘-Tugá gôôôôôôssssstôôôzzzzzoooo, hein?’ Será? Tenho de lá voltar LOL). Tuga vai-se rindo. Também. Velhota vai fazendo ar algo safado. 1, 2, 3, 4, 5… 48 blocos. Menos um que é para mim. Ficam 47 para a senhora. Ah, lá fui percebendo mais ou menos que eram para umas tiragens de umas gravuras. Chegado à rua. Com a senhora. Ela é artista. Faz gravuras (‘-Gravuras? Não gosto muito disso, pá!’). Convida-me para ir ao atelier. É ali perto. ‘- Desculpe, agora não posso’. (‘-Há pouco, sobrava-me tempo; agora, já estou atrasado’ LOL). ‘-Mas se quiser, pode ficar com o meu número de telefone’. (Ah, granda Gerontófilo! LOL). ‘-Biensûr’ (sem entoação de beto Parisiense. Ah, bom!). ’- Vou anotá-lo num bloco. E deixo-o aberto para não perdê-lo’. (‘- Mera simpatia… Não vai ligar’).

QUESTÕES PERENES



Porque é que só tu, doente mental com registo psiquiátrico, me compreendes?

WOW WOW... Para cima e para baaaaaaixo!



PS - fui impossível não desatar a rir, sozinho, no meio da sala de computadores do Jussieu. LOLOLOLOL

CURTO APONTAMENTO: DIAS... MESES... ESTAÇÕES... ANOS... VIDAS...

Porque o sol não brilha todos os dias. E porque as nuvéns nem sempre o cobrem... O Verão seria nada sem o Inverno. Singular, uniforme, banal... ? EstaçõeS!!! :-D

PS - Verão, volta! Estás perdoado! LOL

Hoje vi a tua mãe. Ainda veste preto...

AMOR?

"Encostei o meu braço ao teu e comecei a transpirar. Sentia uma vontade violenta de me desmoronar em ti. Não, não era fazer amor. Fazer amor não existe, porra, o amor não se faz. O amor desaba sobre nós já feito, não o controlamos - por isso o sistema cansa-se tanto a substituí-lo pelo sexo, coisa gráfica, aparentemente moldável. Também não era foder, fornicar, copular - essas palavras violentas com que tentamos rebentar o amor. Como se fosse possível. Como se o amor não fosse exactamente essa metafísica que não nos diz respeito - sofremos-lhe apenas os estilhaços, que nos roubam vida e vontade."

NAVEGAÇÃO À VISTA

Um navio chamado Liberdade. Amarras chamadas Saudade. Velas chamadas desejo feitas inchadas por um sopro chamado ilusão. Um Leme chamado Responsabilidade.

Eis-me assim, navegando, num aquário chamado Morte.

JANTAR DE AMIGOS

Prisão liberta. Lágrima feliz. Descontentamento iludido. Fome saciada. Seca encharcada. Tristeza contente. Frio tornado quente. Odiado amado. Desconhecido amigo. Passado esquecido. Presente passado. Ausência presente. Eu em ti. Tu em mim.

Morte viva. Vida transbordante. "Meus olhos tão cheios enquanto uma mão oblíqua os não vier fechar"...

Neuchatel, 11 de Setembro de 2006

RENSEIGNEMENTS 'PRESQUE'

Presque, après le simplement rouge (simply red lol)... Et voilà... Le rouge, le blanc et le bleu! Ou comme on dit: la lumière! :)

Prestes, larguei a vela e disse adeus ao cais, à paz tolhida. Em qualquer aventura, o que importa é partir, não é chegar.

Felizmente, ainda há muitas e boas pessoas que ficam... Que 'VÊEM'! :-D

Love me when I'm gone... ???

O MÓVEL GIRASSOL DO NOSSO OLHAR

O espaço do olhar é tão claro e aberto

que nós estamos no mundo antes de o pensarmos

e nada nele indica que exista um outro lado

de sombras incertas e silêncios abismais.

Vivemos no seio da luz onde o inteiro vibra

com a sua evidência de claro planeta

e ainda que divididos vivemos no espaço uno

porque é o único em que podemos respirar.

As nossas sombras não nos acolhem como folhas

envolvendo o fruto o nosso desespero vem de mais fundo

e nele não podemos manter-nos temos de ascender

ao móvel girassol do nosso olhar

ainda que seja só para ver a fulva monotonia do deserto.

A vocação da pupila é o imediato universal

quer caminhemos numa rua quer viajemos pelo mundo

quer ainda diante de uma página em branco.

A palavra pode anteceder a visão mas também ela é atraída

para o luminoso espaço em que desenha os seus contornos.

Como poderia a palavra fingir o que lhe foge

sem a superfície de um solo iluminado?

António Ramos Rosa

GREGOS OU TROIANOS? GREGANOS?

Não sei se vivemos na época ou se terá sido sempre assim, até porque a minha consciência 'real e física', base da minha experiência ainda que não absoluta, mas a menos relativa que posso ter, me restringe ao pós estrito ou lato 6 de Dezembro de 1981 D.C. (1- será que posso alegar hemi-consciências do óvulo ou do espermatozóide? 2- cronologia ocidental, cristã?), e não sei se por interesses gerais (leia-se virados para os próprios umbigos na maioria, onde a falta empatia e a intolerância imperam) ou por falta de coragem de assumir o que se quer, o que se é e o que se quer ser, i.e., vergonha perante o outro, cai-se vertiginosamente no bacoco de deitar conversa fora, em que tudo se diz sem nada significar, para que se possa ocupar o tempo e conquistar vãos territórios, não ficar mal visto ou pior nas entrelinhas: 'conheço e dou-me com muita gente!'. Bah! E com estas artificialidades, vamos renegando a nossa própria natureza e entretendo os neurónios e os sentidos, a par da afirmação nas extrínsecas e extemporâneas modas... O que o Homem faz para se entreter no e com o tempo!! :s E, assim, ao iludir-se numa esfera pseudo-cheia, vai cavando ao longo dos anos, um vazio por baixo dos pés, um vácuo em que se enterra, asfixia-se, sucumbe, queixando-se, todavia mantendo os mesmos discursos cheios de nada e as raras acções plenas e concordantes. Afinal, o bom é sair à noite e conversar no messenger (o teclanço ajuda na fuga à veracidade do 'live' e na ilusão de um potencial fantasiosamente vivido), e ser popular, ter a caderneta cheia de cromos, dizer que se fez e se pensa 100, quando se fez e se pensou 10 ou mesmo -100, a ilusão no querer falar falar falar, sem um único sequer pensar a que se junta um 1/3 de ouvir (para aí) = ser Gregano. Até que um dia... PUFF! A frase feita 'não se pode agradar a Gregos e a Troianos' faz sentido! Sim, porque as divergências são inerentes à convivência entre seres, desde os vegetais, nem que seja pela luta na tentativa de supremacia na ocupação de espaço, quanto mais seres capazes de pensar, sentir, inferir, raciocinar... Que mistura! Onde na falta de coragem para ser, se prefere o parecer, a quantidade à qualidade... O GREGANO do politicamente correcto, da moda, do aceite, do circunstancialismo social versus o GREGO ou TROIANO PESSOAIS, sim porque já que não podemos agradar a ambos, que agrademos pelo menos a nós próprios! E não esqueçamos a jurássica: 'a mentira tem perna curta! lol :) Além de que vivemos no mundo do relativo... i.e, existiria a luz sem a sombra e vice-versa?... Ser x só faz sentido perante o y. :)

PS - Não que não entenda ou aceite esta actual corrente, mas 'does its destiny and its nature worth it'? Muito mais se pode acrescentar em relação ao assunto, mas que se simplifique na fragmentação em futuros posts e comments. Misbehave! ;)

CURTE!

THE BEST! :)

PORTUGAL COSMOPOLITA

Portugal está a ficar um país verdadeiramente vanguardista. Desenganem-se gerações e gerações de intelectuais blasfemos. Encarcerem-se os velhos que, lá sentados no Restelo, mais não merecem que um lar de terceira idade. Não, nada disso!! Portugal é, hoje, verdadeiramente um país cosmopolita capaz de ombrear com outros naquilo que de melhor se faz por esse mundo fora. Quem disse que somos ultraperiféricos? Quem sugeriu sermos atrasados e irremediavelmente "rurais"? Certamente gente de pouca sapiência ou de vontade amaldiçoada. É que os exemplos de modernidade e cosmopolitismio estão aí, um pouco por todo o lado. E não, não são as tertúlias do Chiado nem a arquitectura vanguardista do Parque das Nações. Nem tão pouco o será a banalização de centros comerciais. É muito mais do que isso. É todo um cosmopolitismo feliz e finalmente libertado de atavismos estirpe Santa Comba São/ Capelinha das Aparições. Senão veja-se: ligar a televisão, nas emissões da TV Cabo - por sinal de mensalidade paga - corresponde a ser-se presenteado, num dos canais, com uma "interessante" emissão televisva de uma "igreja" repleta de "pastores" brasileiros que, através de uma argumentação curiosa, tentam convencer o seu rebanho dos "sinais" evidentes da bondade dos ditames da religião, claro está, devidamente por eles interpretados. É que «sí ná súa fámília êxistchi máldádgi, póbrêza, duênça...vóçê naum cónhêci os sináiz di Dêus». Logo de seguida, este cenário infernal descrito em tonalidade tropical, é contraposto a um testemunho "real" de uma portuguesa - tipicamente porteira, provavelmente suburbana, com 2 filhos e um marido que, invariavelmente, não a ama e sofre de alcoolismo - que vem atestar a bondade das soluções propugnadas por aqueles pastores portadores de boas novas lá da terra de Vera Cruz. é que - segundo a respeitável senhora- depois de ter conhecido os "sinais" daquela "igreja" brasileira, voltou a ser amada, a ter as contas pagas e agora - pasme-se quem de direito!!- já tem uma casa com seis assoalhadas e um carro de luxo. A não esquecer: os "sinais" estarão no Estádio do restelo, dia 19 de Agosto, pelas 18 horas. Enfim...
De facto, o cosmopolitismo da sociedade portuguesa é especialmente forte no campo do para-normal. Ontem, incumbido de um espírito verde, fui deitar ao apapelão de reciclagem mais de 50 panfletos. É que o professor Bambo (ou será Bambi?), mais o professor Karamba e o professor Kumbaé (que me perdoem os restantes professores "Ka" qualquer coisa eventualmente olvidados...) têm-se dedicado a, dia após dia, deixarem no limpa pára brisas do meu carro mensagens alusivas aos respectivos dotes de grande vidência que, também dia após dia, vou acumulando no porta luvas à espera de oportunidade de deitar fora. No último, um respeitável cavalheiro de origens claramente africanas, propõe uma ajuda “tipicamente africana” para destruir a inveja, os vícios, a impotência sexual e os problemas financeiros. Com consultório em Lisboa, Faro, Porto e Funchal, com um call center (707204488), o professor bambo garante, também, total eficácia por correspondência assegurando a competente e devida resposta em 48 horas. Então ‘tá bem… Mas as tendências cosmopolitas na sociedade portuguesa não se ficam por aqui – aliás, as incompreendidas “Mães de Bragança” que o digam!! Repare-se, para tanto, na página 54 da edição de hoje do Diário de Notícias: desde logo, com destaque em esquadria azul, temos a “atrevida”, safada e “gostosona” (mais um contributo além Atlântico…) que se diz irresistível (presunção e água benta…) e portadora de acessórios eróticos (tel 914558005). Mais abaixo, temos Beatriz, “pitinha”, corpinho sexy e garganta “funda”. Aliás, diz-nos ainda que “por trás” fica louca….pois…mais informações sobre a sua loucura traseira poderão ser obtidas através do 967558539. Duas linhas depois, a “bela Michelle” clama ter um “pinguelinho avantajado” sendo que, com ela, o anal é natural… Afinal de contas, acaso restará ao caríssimo leitor alguma dúvida do teor moderno e cosmopolita da sociedade portuguesa?

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PS: publicação simultânea no blog Devaneios Desintéricos

VIAGEM

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).

Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga

PS - E o porquê da associação entre a Madre Teresa e o poema?

A ORDEM EM MIM. A ORDEM EM NÓS.

«Há uma ordem que não tem nome, porque ela é anterior a si e se afunda no incognoscível. Repousar nela. Dormir nela. E achar no seu impensável o impensável de nós, a dissipação de nós que aí se consuma pela vertigem do sem fim e do silêncio...»

Vergílio Ferreira in Conta Corrente

O peso de um dia perdido...



O vento entra e faz dançar os engomados cortinados cor de marfim, ao mesmo tempo que me toca a pele e me afaga a face e os braços... Transportando o cheiro do verão, quente, doce e seco...

Simultaneamente os meus dedos pressionam as teclas fazendo ecoar um único som seco das peças plásticas que compõem o teclado. O mesmo de sempre... de todos estes anos.

Então... respiro fundo.... despertando-me o ar fresco do início de um novo dia, contudo quente, levando-me a outros dias quentes, de outros quentes anos.

A brisa da noite sempre despertou o meu lado místico, nostálgico especialmente quando banhada de raios de luar brancos e doces que nem açúcar em pó lembrando partículas de gelo.

Paro e viajo por outros dias em que me senti da mesma forma acarinhada, abraçada por esta deslocação de ar suave e tomo consciência que por cada dia que passa, maior é a importância de cada dia.

Além de ganhar altura, pêlos, celulite, e outras acumulações adiposas em partes específicas do corpo, faz parte do "ser adulto" deixar de ter tempo, de poder ter o luxo de desperdiçar um dia que seja, a fazer simplesmente nada de especial.

Prazos, burrocracias (*), responsabilidades, compromissos, tanto a cumprir e tão pouco tempo!

Saudades das quase eternas férias de verão em que me dava ao prazer de estar um dia inteiro em casa a ser somente inútil, preguiçosa, gulosa...

Hoje em dia, nunca o faço premeditadamente, e irrita-me quando por força das circunstâncias tenho uma vivência assim. Vejo-me imediatamente a fazer contas e mais contas para tentar colmatar tamanho e fatal deslize...

Respiro fundo e sinto mais uma lufada de ar fresco a empurrar os cortinados.... agora mais forte...

Engraçado é que tudo isto se trata de relatividade... À medida que o tempo passa, vamos achando que o que lhe antecedeu é que era ideal, e assim sucessivamente.

O meu olhar petrifica e não posso deixar de ter subitamente o pensamento que à medida que crescemos vamos vivendo menos a vida... Eternos insatisfeitos, sôfregos por algo que não sabemos o que é, só sabemos que queremos subir mais um degrau, e mais outro e mais um monte, uma montanha, e uma escada seguida de uma rampa, sem nunca sabermos com certeza se vai dar a algum lado que nos interesse verdadeiramente.

Não seria melhor permanecer no mesmo sítio e deixar que o destino nos encontrasse..? Não estaremos às vezes a fugir dele?

Nunca saberei a resposta. E como não confio na sorte para ditar o meu destino, continuarei a trepar que nem a cabra da montanha, os rochedos escarpados e perigosos da vida.


(*) - não se trata de erro ortográfico

PS: post publicado simultaneamente no blog Baronesa Vermelha - La Femme Fatale

OS MOTES DOS E NOS MOTES

A propósito do post do meu grande amigo Max e, já que este é um blog dos motes:

1- Eu contra o meu irmão; eu e o meu irmão contra os meus primos; eu, o meu irmão e os meus primos contra os nossos amigos; eu, os meus irmãos, primos e amigos contra os nossos inimigos de aldeia; todos nós e a aldeia contra a outra aldeia… (antigo provérbio Árabe);

2- A riqueza do mundo chega para satisfazer as necessidades de todos, mas não a ganância de alguns. Gandhi;

3- "Si tu te sens petit, inutile ou demoralisé, n`oublie jamais que tu as été, un jour, le plus rapide et le meilleur des spermatozoídes de ta bande...";

4- O amor é o nosso estado natural quando não optamos pela dor, pelo medo ou pela culpa. Willis Harman;

5- Ainda que noutra moldura, estarão os conflitos do Médio Oriente para a III Guerra Mundial, assim como a Guerra Civil Espanhola estiveram para a II Guerra Mundial? O que o Homem faz/inventa no e com o tempo... Que formas mais mórbidas de entretenimento!! Caso para fazer o paralelismo: tal como mais vale estar calado, muitas vezes, mais vale também estar quieto! Será o Big Brother assim tão mau???

O IMPÉRIO DA VERGONHA

A vida até corria bem para Amatullah Abu Hejleh. Com 22 anos ela, e grande parte das suas melhores amigas, estudavam na Faculdade de Literatura e Ciências Humanas de Beirut, ali mesmo na Boulevard Saeb Salam, pouco antes da Estação de Correios como quem vem da Rua Er Rachidine. Diga-se até que, em abono da verdade, era das melhores alunas finalistas do Curso de Estudos de Literatura Árabe contemporânea, tendo sido convidada para ser assistente na faculdade e iniciar a sua carreira como docente universitária. Não obstante o seu nome (Amatullah, em árabe, significa "servente femininina de Alá), a jovem Hejleh até nem era muito próxima de Deus preferindo, como a melhor literatura lhe ensinara, acreditar nos homens. Sim, tinha fé....mas num mundo melhor, baseado na Justiça e na concórdia. Com o jovem sangue nas guelras, Amatullah empenhava-se fortemente nas causas que lhe mereciam atenção. Ainda há uns tempos havia estado, juntamente com o seu amigo Yussuf, em várias manifestações da Revolução dos Cedros, na sequência do assassinato do primeiro ministro Rafik Hariri. O Yussuf é um rapaz, algo mais velho que Amatullah (tem 29 anos) mas responsável e educado. Amatullah conheceu-o quando entrara para a Faculdade, era ele finalista de Estudos da Francofonia. Uma vez que não conseguiu encontrar trabalho, teve que se empregar numa empresa de transitário no Porto de Beirute, trabalhando na escrituração de carga dos navios para Atenas e Larnaca. Não lhe rendia muito mas dava para pagar a renda do pequeno apartamento que alugou no sul de Beirute, zona que, em resultado da criminalidade e até da existência de guetos de extremistas políticos, era bastante mais barata. O apartamento fica não muito longe da zona de Jisr El Bacha onde, naquela tarde de há 10 dias atrás, Amatullah se encontrou com Yussuf para juntos irem ver o novo espaço que ele alugou. Apareceram mais amigos, fez-se uma jantarada... mas a noite de Beirute já ia longa e Amatullah teve que regressar a casa, sozinha por entre os silêncios daquela rua subitamente abalados pelo estrondo ensurdecedor da morte...

Assim termina uma "estória" que, claro está, é absolutamente falsa. Mas o Estado de Israel é já responsável, só no Líbano, pelo terminus de 300 outras "estórias" verdadeiras em tudo semelhantes a esta.

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PS: publicação simultânea no blog Devaneios Desintéricos

VERDADE EM ESTADO PURO

Sim, pode parecer um lugar comum, uma balela, filosofia barata, um clichet, mas juro e atiro água benta (lol) em como é verdade:

Watch your thoughts; they become your words.
Watch your words; they become your actions.
Watch your actions; they become your habits.
Watch your habits; they become your character.
Watch your character for it will become your destiny.

TALHÃO NÚMERO SEIS, COVA NÝUMERO SESSENTA E QUATRO (UM ANO DEPOIS)

Onde estás?Passo o Pórtico Verde e procuro por ti…Onde estás?Houve um sorriso com que uma vez me encaraste que, tudo me dizendo e trespassando-me com cruel frivolidade, me embalou no teu regaço…Queres ir hoje ao cinema? Vamos ver aquele filme..Vem daí!Passo o pórtico Verde, viro á direita…tantas flores….Onde estás?Prometeste caminhar ao meu lado. Para sempre… Fotos nunca existiram porque éramos eternos. Tu, eu, nós, o mundo…Tuas palavras seriam terna e eternamente abençoadas por Cronos, porquanto nem ante o Tempo soçobraríamos. E companheiros seríamos em velhos.Queres ir hoje à Praia? Anda!! Vamos à barrinha!Passo o pórtico verde, viro á direita, tantas flores!, viro à esquerda…uma senhora idosa, de preto, olha para mim…Onde estás?E passeámos em matos verdes de Vida sem que a Morte nos tangesse porque éramos jovens e eu, que em ti vivia, confiava que em mim nunca morrerias. E o vento que gentilmente nossas almas amainava, não nos trazia novas da Eternidade. Lá longe jaziam, calmas, as nossas esperanças.‘Bora jantar fora! Hoje! Ao Gargalo, claro!! Aquela pizza…Passo o pórtico verde, viro à direita, tantas flores!, viro à esquerda…uma senhora idosa, de preto, olha para mim…caminho…tanto mármore! Ele, crucificado, está em todo o lado olhando para mim com evidente rosto de soror…mas onde estás?Apartados nunca estivemos até que teu coração, apertando o meu, apertou-se em ti. E fugiste-me por entre os dedos como a areia daquela Praia…onde a luz tépida de Outono, pronunciando o ocaso, nos concedia a extrema-unção.Anda…vamos passear? Que tens? Tens medo? Do quê?Passo o pórtico verde, viro à direita, tantas flores!, viro à esquerda…uma senhora idosa, de preto, olha para mim…caminho…tanto mármore! Ele, crucificado, está em todo o lado olhando para mim com evidente rosto de soror. Tanto branco, tanta pedra…Encontrei-te!! Ah ...estavas aqui!!! Talhão número 6, Cova número 64…
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PS: publicação simultânea no blog Devaneios Desintéricos

PEDRAS NO CAMINHO?

"Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço de que a minha vida é a maior empresa do mundo. E que posso evitar que ela vá à falência. Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver, apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e tornar-se um autor da própria história. É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da alma. É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida. Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um "não". É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta. Pedras no caminho? GUARDO TODAS. UM DIA, VOU CONSTRUIR UM CASTELO..."

Fernando Pessoa

O ESPAÇO QUE NOS APARTA

Aqui, neste espaço entre mim e ti, nada mais existe para além do vazio. Um calmo e pleno nada, outrora um tudo, completo de sonhos e fantasias de perfeita eternidade, onde a efemeridade era para nós, para mim e para ti, apenas (e só) uma etapa da nossa felicidade.

Por mim, e por ti, escondi-me atrás de portas abertas, com ambições repletas, que comigo percorresses a terrena essência dos dias e no meu regaço desfalecesse o acre temor dos teus olhos cheios de realidade.

Acreditei, como verdade pura (ah dogma de uma idílica e planeada existência!!!) que a eternidade, a mim e a ti, nos tocava e que tu, ao contrário de mim e dos outros, transportavas a plenitude do Tempo que em cada abraço me confirmavas…

Depois de ti e já sem ti conheci a amarga substância do findar dos sonhos separados de mim pelo mesmo espaço que nos aparta: metro e meio de terra.

PRODUTOS NATURAIS - ERVANÁRIAS

Longe de tomar uma atitude fundamentalista (até porque não faz nada parte do meu espírito), mas acerca deste assunto, gostaria de desmistificar alguns pontos, de acordo com a minha experiência na área:

1- Nem tudo o que é natural é bom, pelo menos no que concerne à globalidade dos efeitos: a cocaína é um produto natural! Há séculos, aquando da sua descoberta, foi usada como anestesiante e analgésico, no entanto... (leia-se as reticências adversativas). Isto sem querer tomar uma posição anti produtos psicotrópico-estupefacientes (além da cocaína, temos também as 'velhinhas' que vão parar ao hospital com insuficiência renal crónica por terem tomado indefinidamente os chazinhos da ervanária);

2- O ácido acetilsalicílico, o princípio activo da afamada Aspirina, é um componente extraído da casca do Salgueiro, produzido em laboratório, mas quimicamente igual (ipsis verbis) ao natural, portanto com as minhas características em termos de acção farmacológica;

3- O referido no ponto anterior aplica-se a 'n fármacos', contrariando o imposto pelo senso-comum;

4- Mais importante que o mencionado é o facto de a grande maioria dos produtos farmacêuticos serem testados cientificamente (de forma objectiva versus a forma empírica dos produtos ditos naturais) e portanto, quer para o bem quer para o mal, sabemos com o que podemos contar (isto apesar de eu considerar a ciência falível, mas no que toca à saúde dos outros: entre o seguro e comprovado de acordo com certas circunstâncias versus 'o tiro no escuro', ressalve-se, muitas vezes salvador, quando o conhecido falha, escolho o seguro e o comprovado);

5- Verdade seja dita: o facto de tudo na vida ser relativo (sim, é um cliché) tem a ver com a inerência de que tudo é susceptível de ser associado a um polo mais ou menos positivo e, portanto, há que ter o bom senso de 'pesar' os pós e contras e tomar uma decisão, consciente, ponderada, ie, com a perspectiva de obtenção da eficácia e preparação responsável para os efeitos secundários negativos que não se sobrepõem, de acordo com a 'pesagem risco-benefício', quando se opta pela prescrição de um fármaco;

6- Contrariamente ao que se pensa, os produtos 'naturais' são mais caros e a eficácia, quando patente, é demorad (círculo vicioso de despesa).

7, 8, 9, ... - ... Manifestem-se!

Eis a opinião fundamentada de alguém, com interesse de lucros... Lucros na saúde! :)

Dartacão

PONTAPÉ DE SAÍDA

Com tantos pontapés por aí (de saída, de entrada; em 2006, em 1969; na Alemanha, na Mongólia; no relvado, no balneário... lol)... Se é pontapé de saída, não sei... Mas talvez uma moldura, deste quadro que vamos pintado, em técnica mista, a neurónio pincelado, ora a preto e branco, ora colado, ora raspado e até borrado, ora impressionista, ora realista, ora surrealista e até movimentista com um milhão de cores... (dah... claro que é o novo plasma da Sony... Worten, sempre!)

PIXÉIS

Somos complexos
Mas (E) o processo de simplificação
É aliciante e gos (cus) toso…
Com o andar da e na vida
E como sinónimo de maturidade
Ganhamos serenidade perante a complexidade
O que significa simplificação.
Vai-se doseando energia,
Arrefecendo o calor
Produzido pela corrente eléctrica
Ao longo das redes neuronais
Do córtex cerebral
E do sangue mais bombeado
Consoante o coração mais bate:
O segredo não está em passar frequentemente
Pelo mesmo ponto através das
Infinitas rectas que o intersectam
Mas agarrar nos pontos
E compor o nosso desenho.
Compor; compor – fazer; fazer- agir…
A acção é inimiga do pensamento:
Enquanto ligam o interruptor
Dos neurónios motores
Os neurónios pensantes distraem-se
E não discutem entre si
Na sua apertada amálgama craniana
De sons, cheiros, toques, cores e formas
Intuições, percepções, raciocínios, teorias
Mas também de emoções, sentimentos, afectos.
Um lirismo hipotético-expositivo-argumentativo
(que palavrão! lol)
Para explicar como os pés e/ou as mãos
(conforme andemos de pé ou de gatas
ou simplesmente façamos)
Acalmam a complexidade explosiva da vida?
Já que com eles o desenho ganha pixéis
E nós perdemos miopia ou astigmatismo
Pelo acréscimo de pontos e
Pela diminuição de rectas num ponto.
(há quem veja ao longe
também aqueles que aproximam a vista com binóculos
há quem não precise de óculos ao perto
e outros que apenas com o tempo…
Ou não…
Processo inversamente proporcional ao número de pixéis!)

Dartacão

MOTES

Os motes iniciais deste blog, e espero que perenes denominadores, são 'pim-pu-neta' e 'wisdom begins in (to) wonder - Minds are like books: they only work when they're open' (versão alargada, já que há limite no número de caracteres), que traduzindo a linguagem Filipina - Dartaconesca (lol) significa: bem-vindos ao 'melting pot', onde o amor não rima com posse, a libertinagem se encaixa na liberdade, a fidelidade não casa com lealdade, o incomum é o lugar comum... ou se quiserem, agarrem na colher de pau e cada um, a seu jeito, que dê uma nova mistura aos ingredientes lançados no 'pote', sem 'mandar nenhuma colherada' no cozinheiro, nos ajudantes de cozinha ou nos apreciadores das refeições... Porque viva a DIVERSIDADE, como fonte de RIQUEZA (material? tb... Mas só? Bah!), mas caindo agora num lugar comum (será?): a minha LIBERDADE acaba onde começa a tua, todavia, sem a tua não alargo os horizontes da minha! :) Agora, toca a mexer os dedos... as polpas dos dedos! Não só para tocar piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii (piano, claro! LOL) e isso, isso... LOL Mas também para participares no FÓRUM PIM-PU-NETA! :)

Dartacão