Porque há cerca de treze anos um menino foi salvo.
Obrigado, Professores.
A minha caligrafia de profissional e de pessoa é desenhada pelas vossas letras.
Obrigado, Amigos.
Pelos trampolins, com e sem rede.
Obrigado, Beatriz.
Afinal, 'para ver o Filipe feliz, era só falar na Beatriz'.
Simbiose até nos nomes. Filipe. Beatriz. Feliz.
Porque a noite de ontem, de re-encontros, deixou aquilo no ar.
Aquilo que paira, que não tem como, onde nem porquê.
Aquilo a que chamam felicidade.
Porque ontem é ante-ontem, hoje e amanhã.
Porque o homenzinho re-inventa-se e salva-se ainda com o menino de treze anos.

MARIE JANINE - C'est drôle ce que continue et devient à être. Et moi, je rigole.

Quem não sabe quem é a Marie Janine, vide posts de Novembro e Dezembro de 2006.

Não gosto de publicitar as minhas viagens. Quer por texto. Quer por fotografias. Quer por conversas de café forçadas. Por norma. Apesar da forte tendência a repeti-las. Porque uma viagem é mais interior do que exterior. Provavelmente. Para mim. E porque sou mais leal aos meus. Amores. Felicidades. E mais fiel às minhas. Paixões. Alegrias.

Voltei a Paris. Quarta vez. A terceira foi um ano. Ao chegar, não me senti euforico. Nem indiferente. Expectante. Talvez. Para aprofundar melhor o que significou um ano. Ca. Com a distancia devida... Porquê algo apatico?

Medo de uma invasão nostalgica. Talvez. Nostalgia de me ter debruçado afincadamente sobre o meu parapeito. Essencialmente. De ter escrito mais poemas num ano do que em cada um dos anos anteriores. De ter vindo à procura de nada. E de tudo. De ter querido estar so. Depois de anos a ter deixado que me roubassem importante parte do tempo do meu âmago. E querido que me roubassem. Verdade seja dita. E de ca não ter querido comprar papel absorvente. Com desintoxicação internética. O paradigma do simplesmente so. Mas bem. Muito bem. O niilismo pleno. O inadvertismo pensado. A loucura. A liberdade. A felicidade. Não tanto a alegria.

Por nunca ter saido desta casa. Efectivamente. Talvez. Sim! Vivo os cheiros sem os cheirar. As pontes que guiei de bicicleta inumeras vezes sem as atravesar. As pedras que pisei sem as sapatilhar. As luzes sem as vislumbrar. A rede das ruas sem as rolar e sem me enganar. O vento pedalado sem me entranhar. A relva sem me deitar. O cheiro do RER. O truc-truc e o pfffuuum do para e arranca do metro. As fachadas. O melting pot à Parisiense. O esteticismo Frrranciu. Com mais ou menos classe. O monumentalismo ecléctico. As conversas. As caras. Nos sitios precisos (o revaldo de Champs de Mars esta agora vedado e a torre mascara-se durante a noite de azul com doze estrelas amarelas para orgulhar a Presidência Europeia). As divagações deambulantes. Os silêncios rejuvenescedores. As evasões. Condensadas. E diluidas. Estou de volta. E até da distribuição das prateleiras e dos produtos do supermercado me lembro. Das senhoras da caixa. Da rapariga 'das' crepes. E ha quem se lembre de mim. E não é pouco. Porque a essência, boa ou ma, paira, forte e certeira, entre os atentos. E consegue chegar.

Por ser Dezembro? Possivelmente. Não é o meu mês. Por certo. Para ja. Mas para saber o que é, tem-se de saber o que não é. E assim a expansão nasce com mais força depois da retracção. Um solo que não descansa ou onde não cai merda (a minimamente suficiente, por favor) é um solo esgotado. Potencialmente. E porque apercebi-me. Ao chegar. Que hoje não seria capaz de viver aqui. Mais de dois anos. No maximo. Ao contrario do que havia pensado outrora. Não apenas por causa de Dezembro e meses afins locais. Mas também. E pode ser que o mês esfrie os ânimos. Ha um lado positivo. (Quase) sempre. Afinal. E' uma questão de foco.

Estava melancolico. No terceiro dia. Uma melancolica de ter medo da propria existência. Fora o pleonasmo. Felizmente. Porque não sou nada masoquista. Raras e passageiras. As melancolicas. Ainda assim melindrosas. E muito. Coração que se sente enjaulado. Quanto mais bate. Mais apertado. Porque expande-se. Ao contrario das grades da jaula. E doi. E não é pouco. Dois terços de dia de melancolia. Na passagem do segundo para o terceiro terço, um rasgo. Chamado Marie Janine. Truz truz. Voilà. Porta reaberta. E aquele belo apartamento. Ao nivel dos telhados de toda a Paris. Com paredes decoradas ao centimetro. A' mão. Novamente meu. Dois copos de vinho do Porto. Alguns biscoitos. Dois sofas. E novas confissoes. Que entraram sem pedir licença. Profundas. Escondidas no escondedouro do esconderijo. Da amiga para o amigo. Sem importância de idades. Nacionalidades. Susceptibilidades. Ou outras ades. Comunhão de seres. - 'Posso pedir-te uma coisa?'. - 'Sim, claro'. - 'Tocas-me um pouco de piano?'. Pim pam pum psi pum pam pim. Uma perna dançarina. Dois ombros e um pescoço timidamente balançados. E um meio abraço de aura. Muito obrigado e felicitações à pianista auto-didacta. Sem pautas. De ouvido. Jantar em baixo. No restaurante da esquina. Esta frio para repetir o jantar no terraço do inicio de Verao de 2007. Mas ainda sinto o calor. A bebedeira que ambos apanhamos. Mais uma. A banda sonora cuja clave de sol foram as nossas conversas. As luzes de toda a Paris que se foram acendendo para nos. Mas agora no restaurante de toldo verde. Na esquina. Em baixo. E mais banda sonora. Sem bebedeira desta vez. Por ela quero voltar a Paris. Por ela ficaria em Paris. Ela, a Marie Janine. Não a bebedeira. E naquele momento, (re)apercebi-me que são essencialmente as pessoas que fazem os lugares concretos. Não os virtuais. E as recordaçoes. Mas não me arrependo nada dos quilometros e quilometros solitarios. No fundo, os extremos podem construir o equilibrio. Frequentemente, no teatro, experimenta-se a priori os exageros, incluindo dos clichés, para depois conseguir uma cena mais harmoniosa, limpa e generosa. E hoje partilho melhor as minhas casas porque desarrumei-as para re-arruma-las. Sem pressa. Sem grandes diarreias verbais. Mas no caminho do âmago. Afinal, no mesmo ponto passam infinitas rectas. Mas o ponto é a sua intersecção. So esta semana soube a sua idade. Setenta e nove anos. E fiquei contente. Por ter um banho de experiência de pessoa mais jovial do que outras pessoas mais novas de idade que conheço. Do que eu. Possivelmente. Por so ter sabido a sua idade cronologica passados mais de dois anos de a ter conhecido. Principalmente. E durante estes dois anos, a gravura que representa o nosso encontro, La brève rencontre, tem sido presença assidua no atelier, no apartamento principal, no apartamento secundario, em todas as exposiçoes. Como aquela a que fui ontem. E no meu quarto no Sul. E' preciso dizer que gosta de mim? Faz-me lembrar da minha madrinha. Parca nas palavras. Plena nas atitudes. E por isso, o rapazinho não via o quanto ela gostava dele. E mesmo que ela não fosse parca nas palavras... Ele tenderia a pensar que era por mera simpatia. So anos mais tarde, ao entrar no quarto dela, no leito da sua morte terrena, é que o homenzinho se apercebeu do quanto ela gostava dele. Ao ver fotografias do menino e do rapazinho espalhadas pelas prateleiras. E continua. A gostar. Do homenzinho. Agora. Faz-me também lembrar da algebra dos nascimentos na minha familia genetica. A minha mãe tinha onze anos quando o meu tio nasceu. O meu tio tinha os mesmos quando eu acordei para o mundo. O meu primo e primeiro afilhado (de sete - gosto do numero) veio um ano depois de eu ter dobrado a esquina da primeira decada cronologica. E o meu primo ganhou um irmão na mesma esquina. Somos pais aos vinte e dois anos. E aos trinta e três. Incluindo a minha querida avo. Dei a senha dos meus vinte e dois aos trinta e três do meu tio. Faltam-me sete para os trinta e três. Sete. Gosto. E fez-me lembrar porque na algebra das minhas melhores amigas de Paris, ha o intervalo aberto dos vinte. Trinta e nove. Magrebina instalada em Paris. Cinquenta e nove. Francesa obrigada a Paris. Setenta e nove. Parisiense pura. Marie Janine. A maioria dos teus cadernos continua por preencher. O meu esta preeenchido. Quase todo. Espirtitualidades? Creio que sim.

Na verdade, e segundo teorias actuais que reclamam o fim contemporâneo da adolescência aos vinte e quatro anos, Paris podera ter sido tão importante também pela coincidência (?) da passagem à vida adulta - o esclarecimento e afirmaçao efectiva, leia-se traduzida em actos, do que queremos ser, para onde queremos ir. Sem vergonhas. De nos. Ou perante os outros. Ainda que a portagem implicita da afirmação do ser seja importante quando decidimos entre virar à esquerda, direita, direrda, esqueita... Não raramente. Os argumentos postos em e à prova são mais maduros. Paris. Um sopro de existência. Re-invenção. Uma pegada no tempo. Mais uma linha do que recta. Fica aqui. Mas vem comigo.

Não somente, mas mais um amor do que uma paixão... Quarta vez e quartas descobertas, parecidas às infinitas diarias de outrora. Hoje. Afinal. Porque o tempo é uma espiral e os lugares sitios de cordas. E o amor... Ai o amor...

Aparições. Uma diaspora em afunilamento ecléctico. Ampulheta.

PS - A falta de acentos é culpa do teclado frrranciu.

(RE) ENCONTROS

Anos.

Canção de silêncios.

Minha.

Nossa.

Sinuoso espelho.

Antes.

Um passo atrás.

Dois adiante.

Reencontros.

Agora.

Um ciclo.

Intersectado.

Mas novo.

Um destino.

No seu caminho.

De filho para pai.

De amigo para amigo.

De amante para amante.

De mim para mim.

De mim para ti.

Que tens estado.

Sempre.

Aqui.

Onde estou agora.

Também.

DA MINHA ALDEIA

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver do Universo...

Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer,

Porque eu sou do tamanho do que vejo

E não do tamanho da minha altura...

Nas cidades a vida é mais pequena

Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,

Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos podem dar,

E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

Alberto Caeiro
in O Guardador de Rebanhos

- O que é o Amor? - perguntou um aluno na sala de aula.

A professora sentiu que a pergunta merecia uma resposta à altura. E como estava na hora do recreio, pediu que cada criança voltasse para a aula com algo que despertasse o sentimento do amor. As crianças saíram, apressadas, para procurar. De regresso, pediu que mostrassem o que tinham trazido:

- Trouxe uma flor, não é linda? - disse uma criança.

- Trouxe esta borboleta, vou colocá-la na minha colecção - disse outra.

E, assim, foram colocando na mesa tudo o que tinham encontrado. Mas a professora reparou numa aluna, quieta ao canto da sala, sem nada nas mãos.

- Por que não trouxeste nada? - perguntou-lhe.

- Desculpe, professora. Vi a flor, mas senti o seu perfume e preferi não arrancá-la para que cheirasse por mais tempo... Vi a borboleta, mas estava tão feliz que não tive coragem de trazê-la... Vi também um filhote de passarinho caído entre as folhas, mas preferi pô-lo no ninho...

A professora deu um beijo doce à criança, pois ela tinha percebido. O Amor significa Liberdade!

(Que amor é o que se conhece, vive e cresce forçado? Amor? Não se procura, encontra-se... Não se mendiga, porque não somos gratuitos. Flui, como um rio do vale até se tornar infinito, no horizonte, em mar ou oceano, ainda que atrás entrecortado pelo relevo, mas nunca rasgado ou esventrado adiante, apesar de mais ou menos ondulado... Mas as ondas dão a espuma e a graça do movimento.)

Quantidade/Qualidade de Experiências de Vida e Preconceito são, por norma não absoluta, duas grandezas inversamente proporcionais.

OURO NEGRO?

O português urbano e sofisticado quer salvar o planeta das emissões de CO2 geradas pelo consumo de combustíveis fósseis. Os políticos promovem o hidrogénio, as eólicas e o fotovoltaico, e o português urbano e sofisticado, embevecido com o futuro idílico que o espera, acredita. Acredita que poderíamos passar sem petróleo, se ao menos existisse um bocadinho mais de consciência ambiental e de boa vontade. A fé num mundo alternativo começa a desmoronar-se quando a realidade bate à porta sob a forma de um aumento do preço dos combustíveis. O aumento do preço dos combustíveis gerou uma pequena revolta nacional. Os críticos dos combustíveis fósseis desapareceram da paisagem política. Todos os partidos, do CDS-PP ao Bloco de Esquerda, exigem medidas de controlo de preços. Nenhum partido considerou que o aumento dos preços dos combustíveis é uma boa notícia para o ambiente ou uma oportunidade para promover o uso da bicicleta. Esta situação vem revelar que o interesse dos partidos políticos pelas energias alternativas é puramente retórico. Quando a realidade se materializa, manter a população satisfeita com gasolina barata é um objectivo muito mais importante do que salvar o planeta do aquecimento global. A contradição entre a retórica e a realidade sugere que os problemas ambientais não vão ser resolvidos por políticos mas pelo mercado. O aumento dos preços do petróleo é um sinal de que o petróleo é um bem escasso que acabará por se esgotar. Os preços elevados são um incentivo ao desenvolvimento de alternativas realistas aos combustíveis fósseis. Se os preços dos combustíveis fósseis aumentam, os utilizadores têm um incentivo para consumir menos e poluir menos e os empresários têm um incentivo para investir em tecnologias alternativas. Ironicamente, os partidos políticos portugueses que se dizem defensores do ambiente, querem impedir a subida dos preços dos combustíveis. Se forem bem sucedidos, impedirão os agentes económicos de reduzirem as emissões de CO2 e de se adaptarem ao petróleo cada vez mais caro.

por João Miranda, investigador em biotecnologia

in Diário de Notícias, 17 Maio 2008

Quem levanta a mão e aponta o dedo a alguém

Tem três dedos na própria mão a apontar para si também.

Provérbio

'DESEJO-TE SAÚDE, ACIMA DE TUDO'

Conforme decidido na sua 'fundação', este blogue é amplo na abrangência de conteúdos que aborda. Para não dizer global. Coincidência curiosa o término do meu curso com alguma agitação em torno de 'mexidas' na classe médica. Não raramente, as notícias sobre Saúde correspondem a uma significativa percentagem do total dos jornais (de papel ou não), constituindo igualmente banais assuntos de conversas (mais ou menos leigas, mais ou menos 'pseudo'). Por vezes, deixo alguns comentários nas notícias do Público, principalmente sobre Política e Ecologia. Hoje, finalmente, deixei um comentário sobre Saúde, a propósito da possibilidade da imposição dos regimes de exclusividade relativamente aos Sectores de Saúde, Público e Privado. Impressionante a quantidade de opiniões publicadas, em tão pouco tempo, comparativamente aos demais assuntos, extra Saúde. Curiosa ou não, também a coincidência de um dos meus trabalhos de investigação, aquando da conclusão do mestrado, ser baseado nesta dualidade: Sistema Nacional de Saúde versus Sector Privado de Cuidados de Saúde. Eis o que gostaria de partilhar convosco (de facto, a aceitação de comentários no site do Público é dúbia):

Tenho lido vários comentários anti médicos (o que não constato curiosamente nos Hospitais ou nos Centros de Saúde, in loco). Gostava que se tivesse noção do elevado número de doentes por médico (no Sector Público), do quão difícil é a formação dos médicos (as resistências - intelectual, emocional, psicológica, física - embora cursem com meios de experiência enriquecedores, a vários níveis), de o facto de ser uma profissão (em geral) de elevado risco, das circunstâncias de trabalho, do stress, etc... Não digo que não haja outras profissões com 'carga' semelhante e que não haja maus profissionais (é global em todas as profissões), mas tem de haver efectivamente contrapartidas, sejam elas no Sector Público sejam no Sector Privado. Afinal, trabalhar é bom, mas não apenas para 'aquecer'. Em vez de se obrigar a exclusividade num dos dois sectores, talvez fosse mais interessante colocar metas laborais (nº de consultas, nº de cirurgias, nº de doentes na enfermaria, nº de técnicas efectuadas, etc, conciliando com parâmetros de qualidade), adequadas a cada contexto, nomeadamente especialidade e contrato laboral individual ou colectivo (como nas recentes Unidades de Saúde Familiar), no Sector Público. Consoante o atingimento de metas (sem que sejam pedidos objectivos de execução impossível), a devida compensação. E também porque não vislumbro médicos a terem duas profissões, ou seja, qualquer funcionário público pode ter um segundo emprego, além daquele que o Estado lhe proporciona, mas vamos criar um factor de discriminação negativa para os médicos? E reitero os comentários que sublinham o facto de PORTUGAL TER O 12º MELHOR SISTEMA DE SAÚDE DO MUNDO, segundo a OMS - Organização Mundial de Saúde (http://www.photius.com/rankings/healthranks.html). Será irrelevante o papel dos médicos para tal? Arrogância à parte e sendo muito pragmático, nem sempre as pessoas (leigas) estão na posse dos critérios mais válidos de avaliação: melhor um médico que cura e é menos presente ou um médico que segura a mão do doente enquanto o deixa morrer ou não lhe permite o melhor alívio, tecnicamente possível? (Bem, o querer ser curado pode ser relativo, é verdade...)

Como tinha limite de caracteres na redacção do comentário no Público, acrescento aqui:

Sobre este último raciocínio, dois pontos: há doentes que se tratam melhor com médicos arrogantes e autoritários e outros com médicos 'melosos'; segundo, em qualquer área, um leigo dificilmente legitima (genericamente) a capacidade técnica de um profissional efectivamente qualificado (mesmo com a actual sociedade de informação, porque esta 'pode abrir janelas, ainda que nem sempre certas, mas dificilmente proporciona as casas inteiras'). Neste sentido, é mentira que acontece não haver tratamento com alguma frequência significativa, o que pode constituir uma 'desculpa' para as correntes humanistas: o tratamento curativo, nem sempre possível, não invalida o recurso ao sintomatológico (nem sempre farmacológico), existente em '99,9%' das vezes, residindo aqui um dos 'fascínios' da relação médico-doente. Assim, sobrevém que cada doente é um doente, devendo o médico ser o mais perspicaz e adaptado possível em cada avaliação e plano de actuação que efectua.

Eles PASSARÃO...
Tu passarinho...


Até quando?

ADEUS PORTUGUÊS

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz dos ombros pura e a sombra
duma angústia já purificada
Não tu não podias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor
Não podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver
Não podias ficar nesta casa comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual
Não podias ficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal
Mas tu não mereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser
Não tu és da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal
Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti

Alexandre O'Neill

(provavelmente, o mais bonito poema da Língua Portuguesa)

'Só existimos nos dias em que fazemos.

Nos dias em que não fazemos, apenas duramos'.

Pe. António Vieira

Há uns anos, dez... Tinha quinze e qualquer coisa, expirava eu assim:

Nostalgia do Futuro

Por que será que o arrependimento apenas bate
depois de tudo o que era já não ser,
depois do primeiro a chegar já ter ido?
Ao fim de cada pegada perpetuamente marcada?
Durante toda esta balada que nos envolve
e que por um sol, por uma lua e por cada estrela,
que já não é, ficamos irrequietamente quietos,
Insorridentes e sujeitos ao sonho desesperado?

Ai se tudo fosse como eu sonharia...
Por cada pedrinha e por cada sorriso lançado ao acaso,
tudo faria renascer e florescer,
mas não do modo como para aí ditam!
E todo este culminar de maldições e contradições,
medroso fugiria. E o que restaria?
Essa fuga constante do passado e de cada erguer!

Ai quem me dera...
Recuperar tudo o que deixei e por menos desejei,
Ai quem me dera...
Extinguir esta sensação de perda e vazio
e, por fim, atingir essa autêntica busca do ser eu meu
e esquecer este ponto sem retorno e, embalado no sonho,
saborear cada momento como sendo o derradeiro.

Ó destino, meu caro, repara na razia em que insistes!
Não! Já sei! Tira-me tudo o que queiras e não queiras:
A memória, as recordações e até a saudade do amanhã!
Tira-me tudo o que tenho e não tenho!
Nada de mais me vale, afinal, tudo fugiu, tudo se escapou,
e, porque além de tudo e de todos, prefiro cair no imemorável
a continuar nesta agreste tristeza e desesperante realidade.

E por fim, nada resta! Tudo cresce, tudo se multiplica.
E o que sobra? É esse mar negro infinito de dor e vividos.
E quando finalmente te busquei, o que encontrei?
Tudo menos nada!
E agora, chamem-me louco, chamem-me tudo!
Alto! Tudo menos tonto ou tapado!
E mais! Aquilo que sou é apenas aquilo que sinto e sucinto!

Ando mais numa de expirar, expirar, expirar para esvaziar o volume residual, mas jamais o vital, e quem sabe criar algo de novo a partir do ínfimo, de forma espontânea e genuína como o rio que corre no seu leito até ao Oceano (sim, também pode ser mar) ... Aqui ou acolá, hoje ou amanhã, mas num fôlego capaz de parir um sopro derrubador das cartas (des)alinhadas (és tu que as dispões sobre a mesa) do tempo.

Até já, inspiração!

Eu sei...

...que já data de 2005. Mas quando a publicidade é boa, nunca é tarde para um bom momento de humor!

[Também publicado no Devaneios Desintéricos bem como no subsidiário Devaneios LGBT.]