sábado, setembro 21, 2013
A desistir que seja por razões em vez de receios
Mas amar-te sem razões
Trazendo-te em mim
Levando-me tu em ti
Somos dois
Um e o todo
Condensamo-nos aqui
E evaporamo-nos além
Parando o tempo...
E intersectando todo o espaço
Em êxtase simbiótico
De amor acima dos limites
Que simplesmente surge
Amor por amor
Livre de artefactos
Solto no fluir de acontecer
Na sustentável leveza do ser
Amor mais ausente de explicações do que presente delas
O caminho?
Faz-se caminhando
Os medos?
São o sal dissolvendo-se na existência
E as razões trampolins mais invisíveis do que visíveis
Na transcendência orgânica
Vida em cor de rosa que desce do infinito
Que somos
Eu, tu, nós
Do começo ao fim
Porque não somos de ontem
Nem de hoje ou amanhã
Somos sem razões e com cada vez menos medos
A cada subtracção
Mais um degrau somado
Na direcção do amor maior de todos
Multiplicando-nos sempre
A cada passo no que somos e queremos ser
Fazendo História em vez de estórias
Mas... Se me deixares ir por medos
Bato o pé
Porque o amor é o escudo e arma contra eles
Metamorfoseando-os
Ainda que os abranja
Porque o amor
O maior de todos
(no fundo, um pleonasmo)
É Tudo!
quarta-feira, abril 03, 2013
And when we think
They have been hard enough
They become even more challenging
But when I think of the future
And I don´t know what it holds for us
I know I would love you to hold me
Softening tough days
And to hold you
Making winter into summer
While stopping the clock
And transmuting silence to music
So we could hold the future for us.
I don´t even know if you like me
In a similar way I am falling for you
Although I don´t know you well
And all the time to spend together
Is now only in my mind
And its willingness palpitating melodically
Through my heart in the air
And despite all these knows and don´t knows
May sound odd
I thought you would be happier
To know that I know you make me happier
Just because I finally know you do exist.
When you leave safety behind
And take off to the unknown
That's courage
When you land and smile
Just because of landing
That's hope
When you follow your feelings for someone
And not someone
That's freedom
When you wait days just for one call
And your heart smiles when you receive it
That's spontaneity
When your open eyes see gray
And your closed eyes glimpse a kaleidoscope
That's dreaming
Following a dream without catching it
And still being straight up on the curves
That's a warrior
When you get a fulfilled day
After weeks of absence
That's intemporality
When you don't touch who sleeps with you
So they will sleep with you again
That's respect
When you still like
Despite the rational reasons to run away
That's unconditional
When you can not explain why you love someone
You just love
That's simplicity
When courage, hope
Freedom, spontaneity,
Intemporality, dreaming,
Warrior, respect,
Uncondition and simplicity
Are the letters of one word
Well, that word is love
But love is just love
Even when it is only for yourself
And life pushes you away
Because one love moment lasts forever
Even though you don't want to make it life anymore
It is always a reachable state of mind
Whenever, however, wherever
Since you dared to live it!
quarta-feira, junho 20, 2012
terça-feira, junho 12, 2012
ANTHEM TO LOVE
A ballad given rithm by my chest
echoes my soul and hatches these signs
that are the highest pitch
of this melody orchestrated by my senses.
Those first words, that first eye contact,
dive, sigh, touch, hug, kiss, night...
They are the authentic musical notes
composing this chord called love.
It is the treble clef assigning
the tone, independent of the time,
to each musical note dancing in this winding stave.
Oh deafs for love, the heart is
composer, conductor and Universal instrument!Devour music! Live! Don't merely exist!
terça-feira, maio 15, 2012
terça-feira, maio 01, 2012
segunda-feira, março 19, 2012
Day awakened foggy
I recharged my hope stores at the gloomy beach
Wind was digging the sand underneath my roots
Waves were dramatically playing the soundtrack
My pulse was the maestro setting the pace
I kept climbing the wild hill
Away from the cement steps
(there is always a lighthouse at the top)
My clothes were being torn by clouds' tears
My feet getting feathers and my arms wide open
As I went further up the hill, naked and barefoot
The sky behind the fog was happily blue
And the Sun was there smiling.
When I became silly
I turned myself happier
When happierness tuned my colours
I wasn't affraid of dying
When I got fearless of death
I became free
I could truly live
When I truly lived
I loved from the soul
And I didn't want to die.
Either way I took off my clothes
I walked beyond the clouds
Was up lifted and warmed by the Sun
Vanished into the infinity
Found my home and became eternal.
(18 + 3 + 12 = 33)
(33 = 11 + 11 + 11)
(11 : 11 = 1)
quinta-feira, março 15, 2012
sábado, fevereiro 11, 2012
Point zero.
The eyes are the mirror of the soul
Mine might be suspended in the air
They still stare beyond the horizon.
Skies' crying cleans souls' dust, sadness is not hopelessness.
Point zero.
Even damaged clocks are right at least once a day,
It feels so good when human time is stopped
By letting us float freely in the neutral gravity of the Universe
Where all is nothing and nothing is all.
Point zero.
I might bend down, but I don't get broken by falling
Because I am a leo, a taurus, a virgo
And a rainbow warrior making his wonderland
With love arrows and bubbles of smiles.
Point zero.
A round number of transition, between minus and plus,
Sadness and happiness, darkness and light,
Pause and dance, fear and love...
The defining point of cycles and symmetries, of what it is...
Point zero.
"I died as a mineral and became a plant
I died as animal and became man,
What fear I then as I cannot diminish by dying?"
Die, reborn, defy, reinvent yoursef!
Calm, but vibrant...
Point...?
sexta-feira, abril 29, 2011
Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento que esconde el agua
como las flores que esconde el lodo.
Una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algun tesoro.
Una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo.
Si un dia me faltas no sere nada
y al mismo tiempo lo sere todo
porque en tus ojos estan mis alas
y esta la orilla donde me ahogo,
porque en tus ojos estan mis alas
y esta la orilla donde me ahogo.
sábado, abril 16, 2011
sexta-feira, março 18, 2011
domingo, dezembro 19, 2010
quinta-feira, novembro 11, 2010
quinta-feira, novembro 04, 2010
Por entre as linhas desta pauta, arranho os céus, paro os ponteiros do relógio, lembro-me que respiro... No lar eterno do amor e da amizade, construído a partir das fundações e não do telhado, cujas portas dão para o jardim onde nos tornamos pó e do pó nascem as sementes mãe das árvores tão velhas quanto nós... E oiço, oiço e volto a ouvir estas notas e arranho e arranho os céus e volto a... Evaporar-me por todo o Universo, em liquidez que paira. Simplesmente paira. No ar.
sábado, julho 17, 2010
Julgando-se feliz talvez;
Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia
De alegre e anônima viuvez,
Ondula como um canto de ave
No ar limpo como um limiar,
E há curvas no enredo suave
Do som que ela tem a cantar.
Ouvi-la alegra e entristece,
Na sua voz há o campo e a lida,
E canta como se tivesse
Mais razões pra cantar que a vida.
Ah, canta, canta sem razão!
O que em mim sente ‘stá pensando.
Derrama no meu coração a tua incerta voz ondeando!
Ah, poder ser tu, sendo eu!
Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! Ó céu!
Ó campo! Ó canção! A ciência
Pesa tanto e a vida é tão breve!
Entrai por mim dentro!
Tornai Minha alma a vossa sombra leve!
Depois, levando-me, passai!
Fernando Pessoa, in Cancioneiro
sábado, maio 08, 2010
sexta-feira, março 19, 2010
quinta-feira, março 18, 2010
domingo, março 14, 2010
quarta-feira, março 10, 2010
sexta-feira, março 05, 2010
sexta-feira, fevereiro 26, 2010
quinta-feira, janeiro 14, 2010
sábado, dezembro 26, 2009
(francês avatar, descida, do sânscrito avatara, descida do céu para a terra de seres supraterrestres)
segunda-feira, novembro 16, 2009
domingo, outubro 18, 2009
sexta-feira, outubro 02, 2009
domingo, agosto 23, 2009
domingo, agosto 16, 2009
sábado, agosto 01, 2009
Os espertos colhem frutos. Vivem no ponto cronológico, aqui, evidente e insustentável.
Os inteligentes vão colhendo frutos. Vivem na cronologia, além, inevidente e sustentável.
PS - Tenho pim-pu-netado pouco? O silêncio contido da palavra não expressa é tão ou mais importante que o silêncio incontido da palavra expressa. O contido o cimento e o incontido o tijolo. Como se o contido fornecesse o lado incontestável do incontido? Creio que sim. Equilíbrios desejáveis...
quarta-feira, maio 27, 2009
sábado, maio 23, 2009
On n'est pas encore revenu du pays des mystères
Il y a qu'on est entré là sans avoir vu de la lumière
Il y a là l'eau, le feu, le computer, Vivendi, et la terre
On doit pouvoir s'épanouir à tout envoyer enfin en l'air
On peut toujours saluer les petits rois de pacotille
On peut toujours espérer entrer un jour dans la famille
Sûr que tu pourras devenir un crack boursier à toi tout seul
On pourrait même envisager que tout nous explose à la gueule
Autour des oliviers palpitent les origines
Infiniment se voir rouler dans la farine
A l'envers, à l'endroit, à l'envers, à l'endroit
A l'endroit, à l'envers, à l'envers, à l'endroit
Y'a t'il un incendie prévu ce soir dans l'hémicycle
On dirait qu'il est temps pour nous d'envisager un autre cycle
On peut caresser des idéaux sans s'éloigner d'en bas
On peut toujours rêver de s'en aller mais sans bouger de là
Il paraît que la blanche colombe a trois cents tonnes de plombs dans l'aile
Il paraît qu'il faut s'habituer à des printemps sans hirondelles
La belle au bois dormant a rompu les négociations
Unilatéralement le prince entame des protestations
Doit-on se courber encore et toujours pour une ligne droite ?
Prière pour trouver les grands espaces entre les parois d'une boîte
Serait-ce un estuaire ou le bout du chemin au loin qu'on entrevoit
Spéciale dédicace à la flaque où on nage, où on se noie
Autour des amandiers fleurissent les mondes en sourdine
No pasaran sous les fourches caudines
A l'envers, à l'endroit, à l'envers, à l'endroit
A l'endroit, à l'envers, à l'envers, à l'endroit
quinta-feira, abril 02, 2009
sexta-feira, março 06, 2009
Não sou apologista de fundamentalismos e, indenpendentemente dos benefícios (inegáveis, como a publicação desta opinião ou, em versão digital com poupança de árvores, post) do info and net (work) world, o certo é que este tem conduzido a novos modelos de estar e de interagir, nem sempre objectiva ou subjectivamente lineares (eufemismo para vantajosos).
Pessoalmente, deixei de ter ligação constante à Internet (i.e., na residência habitual) no final de 2006, apesar dos actuais preços irrisórios. Em 1997, cheguei a fazer com que a minha mãe pagasse 30 contos pela nova ligação. Fala-se muito nas toxicodependências. E outras dependências? O jogo, o sexo, a Internet... Sobre esta última, gostaria de ter feito ou de vir a fazer um trabalho de investigação. Pela constatação dos impactos explícitos e implícitos nos outros e porque há uns anos, quando chegava a casa, a primeira coisa que fazia era ligar o computador. O mesmo ao acordar, desleixando-me na alimentação, no sono, nos passeios, na cultura, nas amizades. Sim, nas amizades, porque a ideia de que a Internet aproxima é relativamente aparente (o que daria para uma discussão em dezenas de páginas de um trabalho de investigação): as recordações que tenho nasceram in real e não in vitro (leia-se virtual). Ou seja, não será o tempo despendido na Net (alusão à simplificação) tempo perdido para ganharmos lembranças? Volumes, espaços e lembranças com corpo: aparições, presenças e recordações. Porque estas vivem essencialmente de cheiros, olhares, gestos, luzes, sombras, fluxos que nos aparam, envolvem no vazio... De um todo. E não tanto de pontas de dedos e um ecrã, solitários. E, afinal, a felicidade tem que ser baseada na verdade e no real. A alegria é outra coisa.
- 'O Facebook e o Twitter estão a mudar a forma como pensamos (...) literalmente';
- 'Portugal é o terceiro país Europeu que mais utiliza as redes sociais na Internet';
- 'a exposição das crianças à rapidez da comunicação pode acostumar o cérebro a trabalhar em escalas de tempo muito curtas e aumentar os distúrbios de défices de atenção';
- 'preferência pelas recompensas imediatas, ligada às áreas do cérebro que também estão envolvidas na dependência de drogas (...) vai-se mais atrás do prazer rápido';
- 'Nas crianças, aquilo que é óbvio é que as novas formas de comunicação, menos presenciais, criam um modelo de interacção menos humanizado, muito menos rico a nível emocional, já que a capacidade de sentir o outro é limidada, ou seja, a capacidade de desenvolver empatia também pode ser afectada';
sexta-feira, fevereiro 20, 2009
segunda-feira, janeiro 19, 2009
Se disser que gosto de ti
é coragem.
Se disser que sou feliz sem ti
é dizer que sou menos feliz sem ti.
Se disser que quero ficar contigo
é escolher o eterno melhor do bom.
Se disser que é muito o que gosto de ti
é pleonasmo.
És Pretérito Imperfeito
primeira pessoa do singular.
Também imperfeição perfeita
Presente do Indicativo: gosto.
Uma luva com sete e um dedos
três invisíveis
mesmo formato da minha mão
mas mais pequena.
Não queria e menos esperava
Aconteceu.
E agora?
Retricotarás tu a luva que és?
É o amor irracional?
A-penas?
Era
de oito deitado.
domingo, janeiro 04, 2009
I can't really explain it, I haven't got the words
It's a feeling that you can't control
I suppose it's like forgetting, losing who you are
And at the same time something makes you whole
It's like that there's a music, playing in your ear
And I'm listening, and I'm listening, and then I disappear
And then I feel a change, like a fire deep inside
Something bursting me wide open, impossible to hide
And suddenly I'm flying, flying like a bird
Like electricity, electricity
Sparks inside of me, and I'm free, I'm free
It's a bit like being angry; it's a bit like being scared
Confused and all mixed up and mad as hell
It's like when you've been crying
And you're empty and you're full
I don't know what it is, it's hard to tell
It's like that there's some music, playing in your ear
But the music is impossible, impossible to hear
But then I feel it move me
Like a burning deep inside
Something bursting me wide open
Impossible to hide
And suddenly I'm flying
Flying like a bird
Like electricity, electricity
Sparks inside of me
And I'm free, I'm free
Electricity sparks inside of me
And I'm free, I'm free
Oh, I'm free
sexta-feira, dezembro 19, 2008
Obrigado, Professores.
A minha caligrafia de profissional e de pessoa é desenhada pelas vossas letras.
Obrigado, Amigos.
Pelos trampolins, com e sem rede.
Obrigado, Beatriz.
Afinal, 'para ver o Filipe feliz, era só falar na Beatriz'.
Simbiose até nos nomes. Filipe. Beatriz. Feliz.
Porque a noite de ontem, de re-encontros, deixou aquilo no ar.
Aquilo que paira, que não tem como, onde nem porquê.
Aquilo a que chamam felicidade.
Porque ontem é ante-ontem, hoje e amanhã.
Porque o homenzinho re-inventa-se e salva-se ainda com o menino de treze anos.
terça-feira, dezembro 09, 2008
Quem não sabe quem é a Marie Janine, vide posts de Novembro e Dezembro de 2006.
Não gosto de publicitar as minhas viagens. Quer por texto. Quer por fotografias. Quer por conversas de café forçadas. Por norma. Apesar da forte tendência a repeti-las. Porque uma viagem é mais interior do que exterior. Provavelmente. Para mim. E porque sou mais leal aos meus. Amores. Felicidades. E mais fiel às minhas. Paixões. Alegrias.
Voltei a Paris. Quarta vez. A terceira foi um ano. Ao chegar, não me senti euforico. Nem indiferente. Expectante. Talvez. Para aprofundar melhor o que significou um ano. Ca. Com a distancia devida... Porquê algo apatico?
Medo de uma invasão nostalgica. Talvez. Nostalgia de me ter debruçado afincadamente sobre o meu parapeito. Essencialmente. De ter escrito mais poemas num ano do que em cada um dos anos anteriores. De ter vindo à procura de nada. E de tudo. De ter querido estar so. Depois de anos a ter deixado que me roubassem importante parte do tempo do meu âmago. E querido que me roubassem. Verdade seja dita. E de ca não ter querido comprar papel absorvente. Com desintoxicação internética. O paradigma do simplesmente so. Mas bem. Muito bem. O niilismo pleno. O inadvertismo pensado. A loucura. A liberdade. A felicidade. Não tanto a alegria.
Por nunca ter saido desta casa. Efectivamente. Talvez. Sim! Vivo os cheiros sem os cheirar. As pontes que guiei de bicicleta inumeras vezes sem as atravesar. As pedras que pisei sem as sapatilhar. As luzes sem as vislumbrar. A rede das ruas sem as rolar e sem me enganar. O vento pedalado sem me entranhar. A relva sem me deitar. O cheiro do RER. O truc-truc e o pfffuuum do para e arranca do metro. As fachadas. O melting pot à Parisiense. O esteticismo Frrranciu. Com mais ou menos classe. O monumentalismo ecléctico. As conversas. As caras. Nos sitios precisos (o revaldo de Champs de Mars esta agora vedado e a torre mascara-se durante a noite de azul com doze estrelas amarelas para orgulhar a Presidência Europeia). As divagações deambulantes. Os silêncios rejuvenescedores. As evasões. Condensadas. E diluidas. Estou de volta. E até da distribuição das prateleiras e dos produtos do supermercado me lembro. Das senhoras da caixa. Da rapariga 'das' crepes. E ha quem se lembre de mim. E não é pouco. Porque a essência, boa ou ma, paira, forte e certeira, entre os atentos. E consegue chegar.
Por ser Dezembro? Possivelmente. Não é o meu mês. Por certo. Para ja. Mas para saber o que é, tem-se de saber o que não é. E assim a expansão nasce com mais força depois da retracção. Um solo que não descansa ou onde não cai merda (a minimamente suficiente, por favor) é um solo esgotado. Potencialmente. E porque apercebi-me. Ao chegar. Que hoje não seria capaz de viver aqui. Mais de dois anos. No maximo. Ao contrario do que havia pensado outrora. Não apenas por causa de Dezembro e meses afins locais. Mas também. E pode ser que o mês esfrie os ânimos. Ha um lado positivo. (Quase) sempre. Afinal. E' uma questão de foco.
Estava melancolico. No terceiro dia. Uma melancolica de ter medo da propria existência. Fora o pleonasmo. Felizmente. Porque não sou nada masoquista. Raras e passageiras. As melancolicas. Ainda assim melindrosas. E muito. Coração que se sente enjaulado. Quanto mais bate. Mais apertado. Porque expande-se. Ao contrario das grades da jaula. E doi. E não é pouco. Dois terços de dia de melancolia. Na passagem do segundo para o terceiro terço, um rasgo. Chamado Marie Janine. Truz truz. Voilà. Porta reaberta. E aquele belo apartamento. Ao nivel dos telhados de toda a Paris. Com paredes decoradas ao centimetro. A' mão. Novamente meu. Dois copos de vinho do Porto. Alguns biscoitos. Dois sofas. E novas confissoes. Que entraram sem pedir licença. Profundas. Escondidas no escondedouro do esconderijo. Da amiga para o amigo. Sem importância de idades. Nacionalidades. Susceptibilidades. Ou outras ades. Comunhão de seres. - 'Posso pedir-te uma coisa?'. - 'Sim, claro'. - 'Tocas-me um pouco de piano?'. Pim pam pum psi pum pam pim. Uma perna dançarina. Dois ombros e um pescoço timidamente balançados. E um meio abraço de aura. Muito obrigado e felicitações à pianista auto-didacta. Sem pautas. De ouvido. Jantar em baixo. No restaurante da esquina. Esta frio para repetir o jantar no terraço do inicio de Verao de 2007. Mas ainda sinto o calor. A bebedeira que ambos apanhamos. Mais uma. A banda sonora cuja clave de sol foram as nossas conversas. As luzes de toda a Paris que se foram acendendo para nos. Mas agora no restaurante de toldo verde. Na esquina. Em baixo. E mais banda sonora. Sem bebedeira desta vez. Por ela quero voltar a Paris. Por ela ficaria em Paris. Ela, a Marie Janine. Não a bebedeira. E naquele momento, (re)apercebi-me que são essencialmente as pessoas que fazem os lugares concretos. Não os virtuais. E as recordaçoes. Mas não me arrependo nada dos quilometros e quilometros solitarios. No fundo, os extremos podem construir o equilibrio. Frequentemente, no teatro, experimenta-se a priori os exageros, incluindo dos clichés, para depois conseguir uma cena mais harmoniosa, limpa e generosa. E hoje partilho melhor as minhas casas porque desarrumei-as para re-arruma-las. Sem pressa. Sem grandes diarreias verbais. Mas no caminho do âmago. Afinal, no mesmo ponto passam infinitas rectas. Mas o ponto é a sua intersecção. So esta semana soube a sua idade. Setenta e nove anos. E fiquei contente. Por ter um banho de experiência de pessoa mais jovial do que outras pessoas mais novas de idade que conheço. Do que eu. Possivelmente. Por so ter sabido a sua idade cronologica passados mais de dois anos de a ter conhecido. Principalmente. E durante estes dois anos, a gravura que representa o nosso encontro, La brève rencontre, tem sido presença assidua no atelier, no apartamento principal, no apartamento secundario, em todas as exposiçoes. Como aquela a que fui ontem. E no meu quarto no Sul. E' preciso dizer que gosta de mim? Faz-me lembrar da minha madrinha. Parca nas palavras. Plena nas atitudes. E por isso, o rapazinho não via o quanto ela gostava dele. E mesmo que ela não fosse parca nas palavras... Ele tenderia a pensar que era por mera simpatia. So anos mais tarde, ao entrar no quarto dela, no leito da sua morte terrena, é que o homenzinho se apercebeu do quanto ela gostava dele. Ao ver fotografias do menino e do rapazinho espalhadas pelas prateleiras. E continua. A gostar. Do homenzinho. Agora. Faz-me também lembrar da algebra dos nascimentos na minha familia genetica. A minha mãe tinha onze anos quando o meu tio nasceu. O meu tio tinha os mesmos quando eu acordei para o mundo. O meu primo e primeiro afilhado (de sete - gosto do numero) veio um ano depois de eu ter dobrado a esquina da primeira decada cronologica. E o meu primo ganhou um irmão na mesma esquina. Somos pais aos vinte e dois anos. E aos trinta e três. Incluindo a minha querida avo. Dei a senha dos meus vinte e dois aos trinta e três do meu tio. Faltam-me sete para os trinta e três. Sete. Gosto. E fez-me lembrar porque na algebra das minhas melhores amigas de Paris, ha o intervalo aberto dos vinte. Trinta e nove. Magrebina instalada em Paris. Cinquenta e nove. Francesa obrigada a Paris. Setenta e nove. Parisiense pura. Marie Janine. A maioria dos teus cadernos continua por preencher. O meu esta preeenchido. Quase todo. Espirtitualidades? Creio que sim.
Na verdade, e segundo teorias actuais que reclamam o fim contemporâneo da adolescência aos vinte e quatro anos, Paris podera ter sido tão importante também pela coincidência (?) da passagem à vida adulta - o esclarecimento e afirmaçao efectiva, leia-se traduzida em actos, do que queremos ser, para onde queremos ir. Sem vergonhas. De nos. Ou perante os outros. Ainda que a portagem implicita da afirmação do ser seja importante quando decidimos entre virar à esquerda, direita, direrda, esqueita... Não raramente. Os argumentos postos em e à prova são mais maduros. Paris. Um sopro de existência. Re-invenção. Uma pegada no tempo. Mais uma linha do que recta. Fica aqui. Mas vem comigo.
Não somente, mas mais um amor do que uma paixão... Quarta vez e quartas descobertas, parecidas às infinitas diarias de outrora. Hoje. Afinal. Porque o tempo é uma espiral e os lugares sitios de cordas. E o amor... Ai o amor...
Aparições. Uma diaspora em afunilamento ecléctico. Ampulheta.
PS - A falta de acentos é culpa do teclado frrranciu.